寻一隅静谧，翻动那泛黄的旧书，书笺里藏着未写尽的故事。曾徘徊在八廓街的转经道上，身边磕长头的人，衣襟上沾满尘土，却将灵魂举得比经幡还高。忽然想起故乡的田埂，母亲弯腰割麦时，碎发里也沾着这样的尘土。只是那尘，是厚重的，带着麦穗的甜；而高原的尘，是酥油灯燃尽后的余音，混着稀薄的叹息和眷恋。“若踏不归路，不带一身尘”——这是弟弟写在信里的句子。他总说我该去更远的地方，像高原的鹰，把影子烙印在云层之上。可他不知，多少个深夜，在陌生的城市里，曾静静的蹲在出租屋的阳台上，迷醉的双眼，一遍遍的数着对面楼宇零星的灯火，像数着散落人间的星子。那每一盏灯下，都有一段未完的漂泊。