云有云的漂泊，霞有霞的绚烂，而你有你的执着。

你不渴求云的自在，只愿做那记录温暖的人，纵使笔墨枯竭，也要晕染心头的信念。 你是否曾在窗前，托着腮，看着远处几团云挤挤挨挨。这些云多好啊，不用赶时间，不用想明天，就这么慢慢飘，把天空当成了没铺平的蓝绸缎。
你的心跟着云一起轻了。它们从不在意要去哪儿。飘到哪儿，哪儿就成了歇脚的地方。连天空都懂得，不必追着什么跑，自有风景落进眼里。
有人问你，为何总执迷于纸页，总想去书写。你默然抬头，窗外霞铺满天际，天空漂泊的云仿佛在轻唤：写吧，去书写你未说的话语。那一刻，你不叹岁月，也不怨苦寒，只想让文字写自己。
你想用笔写暮春时柔软的风，你想写带着甜香的花瓣缓缓飘落，你想写独自坐在爬满青藤的走廊下，你手捧着书，微风轻轻掀动你手中泛黄的纸页。
你书写的不再是孤独的跋涉，而是与世界温柔的交谈。


那时总觉得，所谓执着，就是拼尽全力去护一件事周全。
就像小时候攥着风筝线，明知风大得能把线扯断，也不肯松半分力气。直到线真的断了，望着风筝坠向远处的屋顶，才知道执着也没用。 后来在城市里生活，常在傍晚时分抬头看云。它们从写字楼的玻璃幕墙上漫过去，像被揉皱的棉絮，又像被谁随手泼洒的淡墨。
有时明明是厚重的积雨云，转眼就被风撕散得无影无踪。你常想，云的自由，大抵就在于不执着吧。
它从不在意形状，也不纠结去向，聚散都随天气变化。